Encuentro con Rodolfo Alonso

por Margarito Cuéllar ¿Cómo sientes el panorama de la poesía latinoamericana actual,  me refiero tomando como base a tu generación?  Sería absolutamente presuntuoso si es que no insensato de mi parte pretender estar en condiciones de abarcar en su totalidad, como para poder juzgarlo, el vasto panorama de tanto como se está produciendo a manera de poesía en nuestra Latinoamérica. ¡Si es que ya uno ni puede siquiera visualizar completamente la de su propio país! Al mismo tiempo, y no sólo en estas lides, especialmente hablando de poesía, siempre me ha resultado imposible encararla en abstracto, como entelequia, a grandes rasgos. Es más, en gran medida no creo que exista la Poesía así con mayúsculas, como ente, digamos como idea platónica. Siento que sería mucho más completo y fecundo si consideráramos por ejemplo ni siquiera un poeta, sino un solo poema. Y hasta una sola línea. De eso podríamos hablar sin perdernos en generalizaciones o sentimentalismos. Después de todo, me temo, es en las líneas concretas, en las palabras del texto, donde se sigue jugando, creo, que haya o no poesía. ¿Cómo te vinculaste con la literatura mexicana? ¿Qué impresión tienes de ella?  ¿Y cómo hubiera podido no vincularme, cómo hubiera podido (como me ocurrió ya desde adolescente) intentar considerarme latinoamericano sin haber conocido lo que se ha escrito en México? Desde muy joven también tuve la suerte de ser fraternalmente acogido en legendarias publicaciones de aquí. Recuerdo la Revista de la UNAM, El Corno Emplumado, la Revista Mexicana de Literatura, la de Thelma Nava... Y esa generosidad se ha ido acentuando siempre generosamente en los últimos años. En tal medida que, como suelo decir siempre, y no sólo aquí, para mí es una inmensa alegría y un muy alto honor ser leído en México. ¿Qué imágenes pasaban por tu cabeza mientras traducías a Lêdo Ivo?  Traducir poesía resultó siempre para mí, y sin habérmelo propuesto, casi como una operación alquímica. De algún modo, para nada apenas racional, uno debe dejarse convertir en el otro, ser el otro, hacer realidad palpable y concreta aquel “Yo es Otro” con que el indeleble Rimbaud nos iluminó siendo casi un niño al escribir su célebre Carta del Vidente. (Que él no llamó así, y cuya mayor grandeza es precisamente la de no ser apenas un texto literario, sino la espontánea carta de un estudiante singular a un profesor no menos singular, monsieur Demeny). De modo que no tenía imágenes cuando me entregué a traducir a Lêdo. Es decir, no tenía otras imágenes que las palpables y concretas encarnadas en la lengua de Lêdo Ivo que yo debía dejar fluir a través mío, por mi propia lengua. Has incursionado en la poesía, la narrativa, la traducción y el ensayo, ¿en qué género sufres más, gozas más, te mueves como pez en el agua?  La poesía siempre me ha colmado a la vez de fraternidad y de exigencia, de dolores de parto y de goces momentáneos, pasajeros pero, al mismo tiempo, capaces de reiteración. Y me refiero a la poesía en todas sus formas, a la poesía que no es apenas un género literario sino, como bien dijo Tristzan Tzara, “una manera de vivir”. A la poesía, que no se acota en su escritura o en su traducción, sino que fluye también en toda prosa que no sea prosaica, menor, banal, opaca. ¿Los escritores salvan el idioma o lo contaminan?  Una y otra cosa. Y casi nunca voluntariamente. A veces incluso lo salvan al contaminarlo. De todos modos que quede bien claro que no creo de ninguna manera en un poder peculiar o superior de los escribas sino que, por el contrario, como no me canso de decir, la lengua viva sólo puede venir de abajo, del humus mismo de la vida, orgánica, seminal. Y es más, me parece del todo evidente que nunca hubo una gran poesía, por más supuestamente elitista, cultivada o cortesana que pareciese, que no estuviese ineludible y hasta secretamente unida, por oscuros meandros, con una gran lengua viva hablada por un pueblo, por una comunidad. ¿No te parece que hay mucha violencia en el mundo, qué papel juega la poesía ante esto?  De nada le sirve a un humillado, a un torturado, a un saqueado, que hoy algún poeta lo denuncie, lo convierta en tema. Pero, y misteriosamente al mismo tiempo, esas palabras contagiosas y vivas, vivas y solitarias, solitarias y solidarias, son la evidencia indestructible de que la violencia no perdurará. La poesía, como bien dijo Baudelaire, “se hace negación de la iniquidad”. ¿Los lectores de poesía se vuelven cada vez más invisibles?  ¿Y es que acaso no lo fueron siempre? La poesía no necesita que se compre su último modelo: una línea indeleble de poesía viva en la memoria es suficiente para toda la vida. La poesía es inútil para la sociedad de mercado, para la sociedad del espectáculo. ¿Qué pensabas hacer en Monterrey?  Conocer lo mejor posible a Monterrey, seguir conociendo a mi México lindo y querido. Al México legendario y central para nuestra identidad latinoamericana, que me iluminó desde niño con Juan Rulfo y con Sor Juana, pero también con Emiliano Zapata y los auténticos héroes legítimamente populares de la Revolución Mexicana, espontáneamente surgidos bien de abajo, como iba a ocurrir con los milicianos de la República Española. Ambas gestas constituyeron desde muy temprano mi más íntima mitología. Que se encarnó definitivamente a través de ese gesto indeleble (y poético) con que el pueblo mexicano, por medio de su legendario Presidente Lázaro Cárdenas, ofreció siempre ejemplar solidaridad y fraternal asilo a los exiliados antifranquistas.

Rodolfo Alonso, Entrevista de Abraham Vazquez Sauceda

Especialmente invitado al reciente Encuentro Internacional de Escritores de Monterrey, oportunidad que fue aprovechada para presentar allí y en México DF tanto sus libros “Poesía junta”, antología 1952-2005 con prólogo de Juan Gelman (Alforja, México), o “La voz sin amo”, con prólogo de Héctor Tizón (Ediciones de Medianoche, Zacatecas), como su versión de “Poesía en general”, del brasileño Ledo Ivo (Alforja, México), el reconocido poeta, traductor y ensayista argentino Rodolfo Alonso fue entrevistado por un escritor mexicano. DIÁLOGO CON RODOLFO ALONSO por Abraham Vázquez Sauceda AVS: El pacto fundamental de la poesía era que el poeta hablaba y el pueblo escuchaba. Al leer, ambos mundos se encontraban. Pero ahora parece que últimamente este pacto se encuentra roto por el ruido (el mundo es cada vez más ruidoso), el avance de la tecnología y la costumbre a las comodidades; ahora el poeta habla y nadie parece escucharlo o querer escuchar. ¿Es la senda del poeta la soledad? ¿le atormenta al poeta cantar en tierra de sordos?  RA: Por un lado no estoy seguro de que haya habido tan sólo dos protagonistas: el lenguaje es por lo menos otro, con vida propia. Y aunque nos quedemos con aquel par no me los imagino siempre con papeles tan diferenciados: el poeta sujeto, y el pueblo objeto. De hecho, me parece que todas las literaturas han comenzado de forma oral –es decir popular-- e, incluso algunas de las más grandes no tuvieron escritura (pensemos sólo en Homero), Y en esos comienzos orales creo que la poesía surgió directamente de la comunidad o, por lo menos, que los supuestos poetas no se sentían tan distanciados de su gente, no se sentían profesionales. Y si nos vamos un poco más atrás, donde yo creo que comienzan estas cosas, porque comienza toda la cultura humana, alrededor de la hoguera de los hombres primitivos, alrededor del fuego de la especie, sin duda surgían al mismo tiempo el lenguaje y la expresividad, la imaginación y el canto. Por supuesto que luego a lo largo de siglos hay una historia de la poesía, que se va diferenciando, pero nunca en una especificidad encapsulada, sino ambigua e irradiante, al mismo tiempo individual e ineludiblemente social. Como lo es el mismo lenguaje humano. De aquella oralidad primitiva surgió también la canción, el canto, es decir que la poesía incluía, era música, la música de su decir verbal, oral, y la música de su propia musicalidad. Hasta que con la aparición de la escritura y, mucho más tarde, de la imprenta, esto se modificó. Con cada progreso digamos técnico algo se gana y algo se pierde. La poesía escrita perdió la sonoridad de su decir verbal, y ganó otros dominios, que duraron casi hasta fines de la segunda guerra mundial. Porque allí comienza a instalarse sobre el planeta la sociedad de consumo y, luego, a través de los grandes medios tecnológicos audiovisuales, se le encima la bien llamada sociedad del espectáculo, en cuyos dominios ya estamos casi totalmente inmersos. Y conocemos sus efectos deletéreos sobre la gran cultura y sobre la propia cultura legítimamente popular. Lo que antes surgía espontáneamente desde abajo hoy es producido demagógicamente por la industria cultural dominante. Y de tal modo que, después de miles y miles de años de civilizaciones humanas centradas en el lenguaje, hoy podemos preguntarnos si no hemos vivido una mutación, donde el lenguaje ya no es el centro. Y si ya no lo es y además, como mucho me temo, es el lenguaje mismo el que está siendo afectado, ¿qué gran poesía culta o que gran poesía popular puede aparecérsenos? AVS: Son tiempos en que la tecnología, invade más los espacios internos y cotidianos de la humanidad, las palabras (en los discursos políticos) se vuelven más imprecisas y la gente le huye al contacto directo del otro. ¿Puede la poesía hacer algo para subvertir estas barreras? ¿Lo ha hecho antes?  RA: La gran poesía, la poesía lograda, que no me parece otra cosa que el mismo lenguaje humano en su sentido más alto, lo puede todo y no puede al mismo tiempo nada. Puede seguir haciéndose “negación de la iniquidad”, como bien dijo Baudelaire o igualmente, a la vez, ser simplemente como la flor del hombre, que se ofrece en sí misma, de por sí, como las otras flores son producidas por árboles y plantas, sin propósito o finalidad determinada más que ese mismo ofrecerse y existir. En estos asuntos, y no tan sólo para no desesperar, me he descubierto coincidiendo con el recoleto y hondo poeta brasileño Dante Milano, que supo decir: “La misión del poeta no es la de inventar una nueva poesía, sino la de no dejar que la poesía muera.” AVS: ¿Qué vitalidad agrega la sexualidad (tema del Encuentro en Monterrey) con su poesía?  RA: La sexualidad forma parte ineludible de nosotros y, al mismo tiempo, es a la vez fuente y dimensión. Pero también está siendo degradada por la sociedad de consumo, que la ha convertido en un producto más ofrecido en el mercado. Como todas las grandes experiencias de cualquier  vida humana, para ser fecunda debe ser un descubrimiento personal, no algo que nos programan desde afuera. Y es nada menos que Sigmund Freud, tan atacado en su tiempo por muchos timoratos, quien parece haber visto la cosa con absoluta claridad cuando dijo: “El monte de Venus no es el monte Everest”. Y quisiera hacer notar, intuyo, que todo otro dominio de la sexualidad ha sido como escamoteado: ¿no es cierto que ya no parece haber poemas de amor, canciones de amor? ¿O será que el amor mismo se ha vuelto subversivo? AVS: Por ahí solía decirse hace años, que el sexo era una categoría política (hay un poema del salvadoreño Roque Dalton al respecto), pero también recuerdo a Octavio Paz que decía “amar es combatir”. ¿Qué posibilidades hay de que podamos hablar del sexo como una categoría poética y de la poesía como una categoría política?  RA: No sé si se nota, pero le tengo terror a las grandes palabras, a las generalizaciones. Todas las posibilidades están en nuestros deseos. Pero insisto, sólo en los nuestros, no en los deseos que nos quieren imponer casi en forma subliminal. No dejo de emocionarme cuando recuerdo que, allá en tiempos de los grandes surrealistas franceses, el mayor elogio para uno de sus mejores poetas fue afirmar que “después de Éluard, no es posible amar como antes de Éluard”.

Stella Maris Taboro, Argentina

Joven nativa   Cuerdas tensas , las mejillas, destrozadas sacuden sus raíces sepultan su pasado.   Era como cristal pulido una flor sin espinas tejía sueños tan delgados como el arco de su flecha.   Joven como la mañana luminosa lloró su choza en ruinas, extraños venidos de lejos asaltaron su inocencia , apagaron las partículas de luz de su juventud nativa.   En el peñasco de su dolor se inmovilizó su risa .

Vicente Gerbasi- Venezuela

Mi tierra   En la yerba tostada por el día, el sueño del caballo nos rodea de flores, como el dibujo de un niño, mientras la fruta cae del espeso follaje plateado, que tiembla y brilla en las cigarras de una luz solitaria. ¿En qué edad vivo, ahora que atravieso esta soledad de fuego, esta tristeza donde muge el toro en lontananza, esta nostalgia donde el cacto crece entre las colinas y va hasta el horizonte, esta monótona melancolía de la paloma torcaz, escondida, aquí junto al río, más allá, no se sabe dónde, junto a la muerte, bajo el cielo límpido que transporta alguna nube ardiente? Ando entre derretidos espejos donde la flor se desfigura, donde la miel resbala con el cuerpo deforme de los árboles, por donde el ave pasa con un efímero temblor de iris. La tierra muestra sus rojas heridas, sus pedruscos, sus cuevas, sus grandes hormigas, sus gruesas hojas aceitosas, sus palmas, sus viviendas de barro, donde el hombre cuelga su guitarra. La gente seca en el viento del sol pieles de toro, muele el maíz, hace el almidón, teje la fibra dorada, mas anda como invisible, en silencio, en la pesadumbre, en el humo del tabaco, buscando yerbas medicinales. Interrogo y no recibo respuesta, y sólo alguna voz, desde una puerta oscura que guarda la pobreza, me dice: "Cuídate de la muerte en estos campos de la soledad", y vuelve a esconderse, mientras el viento mueve sus llamas, y levanta el polvo entre las resecas espigas, entre los ancianos que permanecen sentados junto a la ceniza. Nada de hecho, sólo siento el sol, silbar la serpiente; nada he dicho aún, sólo sé que amo esta gente sonámbula, que del mundo sólo conoce esta tierra roja, estas colinas rojas, donde crece la vegetación más amarga y sedienta. Nada sé, sólo oigo pasos, voces y cantos quejumbrosos, y por la tarde veo que llevan un ataúd hacia la noche.

Carlos Enrique Cartolano- Argentina

EL PAR   Un adolescente despierta Conmigo en las mañanas. El preguntón y lenguaraz Interroga: ¿Qué amor te levanta?   Éste le contesto: El que dibuja sonrisas Si se trata de primicias Del corazón urgente Hijos/ Como ideas Y poemas Que cantan alabanza.   Éste: Que concede estar cerca Siempre Y siento que me bendice Desde la postrera duna.   El que te abrasa Cuando lo entregas.   Y satisfecho Fuerte/ Valiente Como Josué: El par desprendido De mi desierto Colma de juventud El nuevo día Ocupándome   Siempre.                                       de Poemas del amor que vence a la muerte, 2008

Anibal Beça - Brasil

Anuncio Es preciso urgente cortar los excedentes. Nada de adiposidades. Estamos en crisis. Los adjetivos que me perdonen, los sustantivos son más esbeltos. Y la Nueva Era recomienda que seamos selectos.   Hay una pluma de golondrina volando sin rumbo Hay un remolino que la proa nos hunde Hay una ola marejada que no se escurre.   Es preciso poner un borracho en el timón del barco. Que sepa de las mareas por el trago de las estrellas que sepa naufragar alzando un brindis y justo en los destrozos saberse príncipe salvo del rescoldo para el cetro de la palabra: La parole est morte. Vive la parole!   Hay una pasión en cada esquina tuerta Hay un resto de angustia celebrando la muerte Hay un buey en el laberinto buscando la puerta.   Es preciso correr atrás de la utopía que se hizo distante para que ella vuelva habitar los días más comunes, y haga que el sueño se parezca al sueño, incluso bajo el manto pesimista de la niebla, afilando el sable en la piedra que restó de la cascada. ¡Ah, nubes rojas, derramad vuestra lluvia de fuego!   Hay un canto entreverado en la garganta Hay un ahogo que ya no me espanta Hay un espejo que ya no me encanta.   Es preciso huir del tiempo perdido. El que se quedó atrás se encantó con la serpiente, y todos los días buscamos nuevos corredores: senderos renovados para las huellas recientes. Salvemos aquí la pareja de los pies que soportan el yugo en ese itinerario del ahora recogiendo ayeres.   Hay un solitario en la mesa de un bar Hay un suicida en la vorágine del mar Hay un reclamante del verbo amar.   Es preciso, finalmente, apasionarse todos los días. Experimentar el gesto en el cuerpo de la amada imprimir en el tacto el tatuaje sereno para que se fije perenne cuando sea saudade: la vida se amplía en un flash de cosas pequeñitas, y el que subsistir son ecos de melodía transitoria.   Hay un deseo que viene con rumor Hay una pasión salida de su color Hay un amor en contravía del dolor.

John Berger- Inglaterra

3. La partida el dolor no puede durar lo suficiente las sendas desaparecen bajo la nieve el blanco abrazo de la partida he intentado escribir la verdad en los trenes sin un oído la lengua se asusta se aferra a una sola palabra el tren cruza un puente el hielo negro se acumula sobre cada letra S A V A mi río                                                     de: Páginas de la herida.

Jorge Luis Borges, Argentina

AL ESPEJO ¿Por qué persistes, incesante espejo? ¿Por qué duplicas, misterioso hermano, el movimiento de mi mano? ¿Por qué en la sombra el súbito reflejo? Eres el otro yo de que habla el griego y acechas desde siempre. En la tersura del agua incierta o del cristal que dura me buscas y es inútil estar ciego. El hecho de no verte y de saberte te agrega horror, cosa de magia que osas multiplicar la cifra de las cosas que somos y que abarcan nuestra suerte. Cuando esté muerto, copiarás a otro y luego a otro, a otro, a otro, a otro…

pablo mora, venezuela

Hacer esto Pablo Mora Miércoles, 11 de febrero de 2009 oír el llamamiento y presentarse en el patio de honor tomar el arma —la lumbre genital en la batalla— celarla antes después y en la faena alistarse entrenarse permanentemente partir de madrugada irse al frente a primera línea o retaguardia con trinchera o sin trinchera enfrentando al enemigo fuego a fuego defendiendo atacando resistiendo calada en el fusil la bayoneta empuñar la destreza necesaria sentir el apoyo del certero impacto de los misiles los ángeles custodios de la justa oír rumores nunca divulgarlos saber que el arte es una guerra en grande hablar de vez en cuando de temas menores ir formando gestos lentamente usar la propia mano como almohada trasplantar los recuerdos hacer correr un pedazo de oscuridad sobre otro recortar el espacio que queda entre las cosas sacar de circulación nuestra imagen cambiar la propia imagen periódicamente cambiar de imagen cada tanto como se cambia de sueño cada noche saber lo estrictamente indispensable participar en el engaño en el ardid la situación o la apariencia llevar la astucia al máximo posible adaptarse a la situación sobre todo a la situación ajena avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir dar con el más vulnerable de los puntos batirse en retirada o perseguirla contar con la moral el ánimo el terreno el clima el mando la ocasión y la doctrina descubrir el esquema general del enemigo como el agua adaptarse a las formas nuevas usar ataques directos e indirectos pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña protegerse del árbol que se agita del pájaro que se espanta del polvo alborotado del llanto de la bandera en el contrario frente distinguir claramente entre terreno accesible deleznable angosto accidentado fronterizo clave convergente difícil o mortal conocer al enemigo como a sí mismo para que nunca la victoria sea amenazada conocer las fuerzas naturales el fuego el risco el agua por la escarpa contar con el agente secreto inevitable administrar pertrecho y proyectil oírle los crujidos a las horas palpar la inofensiva algarabía sumarse a la marea la insurgencia ataque o contraataque necesarios ponderar las armas de los perros y los pájaros el diapasón del bosque del silencio los pozos de las rosas y los muertos la rosa que nos lleve a las estrellas recobrar el derecho de las piedras conjugar sueño polvo soledades al paso de los soles que nos resten que el sueño siempre cumpla su promesa advertir que el rumor de un pueblo almado es más bello más puro que el rocío hallarle el pan a quien lo pierda o sueñe concurrir al llamado de las flores cuando sangre el costado de la rosa pendientes del clamor de las palomas cuando aceche penumbra horror borrasca de noche retroceden los relojes crear un marco para cada cosa cuidarse de poseer características ajenas a nuestro destino oír todas las verdades y todas las mentiras descifrar cuidadosamente cada una de las sorpresas vespertinas o de fines de semana fin de año o fin de siglo cambiar de voz de nombre y de oficio para averiguar lo imposible comprender la semiótica de las iguanas y las lagartijas subir a la locura por la parte más accesible reparar el pensamiento para a los escamoteos de las cosas escapar de las miradas de los otros después de la propia mirada luego de la mirada de las cosas aprender a olvidarse del recuerdo desmadejar las líneas de la mano entremezclar los ojos y las cosas desencajar el silencio del sueño quebrar el hipnotismo de las cosas desenfrentarse de la vida y mirar hacia un ojo que no nos hipnotice inventar respiraciones nuevas inventar el regreso del mundo después de su desaparición llevar una mirada de repuesto o comprar alguna en el mercado inventar otra mirada y si aún faltare algo inventar también otra forma más concreta del hombre aprender a afinar la guitarra con la puntería exacta del fusil para marchar al combate con el pueblo recoger lo poco que existe y crear lo que no existe empezar a no reflejarnos ya en los charcos disolver para siempre nuestro grotesco oficio de encuadernar la nada adorar hasta la demencia la rebelión de Adán y Eva tomar en cuenta las notables diferencias entre un Pontífice y un Poeta de la Liberación valerse de la ocasión para renovar las seguridades de alta y distinguida consideración despertar al silencio de la vida abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído hacer silencio para darle paso a la luz colocar acento al tiempo antes de las palmadas de la muerte escuchar el aplauso de los pájaros cuando revienta en diapasón el día a pesar del estruendo de las hambres tentar medir pulsar darle tiempo al camino a que regrese reconquistar nuestro origen reconocer que no hay quejido mayor que el del amor estar atento al parte de guerra saber que existen caminos que no hay que seguir ciudades que no hay que asediar o atacar ejércitos que no conviene hostigar preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir dejarse ser dejar que toda cosa sea a pesar de tener que competir partir andar luchar llegar vivir auscultarse encontrarse y aceptarse hundirse hurgarse ser sentirse serse adelantar vivir sobrevivir resistir hasta el último combate huir de frente atacar de retirada volver caras triunfar en la derrota ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro rechazar la sentencia de la muerte asumir alto el triunfo de la vida blandiendo diapasones subversivos llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo coronada la lucha asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre como un golpe de amor en cada miedo como un claro de tierra en la mirada desentrañar los secretos al asombro grabar el sueño entre los árboles estar en el centro de la vida de por vida tener mucha imaginación para ver la realidad asumir absurdos enigmas laberintos y zozobras perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz mantener la espada en la trocha que corresponda abrir compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida empuñar las manceras del arado en el lugar apropiado en el momento apropiado y en la circunstancia apropiada dejar crecer el verso la vigilia el abrazo el amor la vida el juego no hay que podar la paz tal vez la rosa extasiarse asombrarse ser lumbre vino juego trashumancia ver a Dios desnudo sin hacerle caso uno no sabe si lo oyen las estrellas las piedras por la noche a solas vuelan en cada cuarto oscuro sombra insomne habrá algún árbol donde nadie llegue un horizonte que el hombre no alcance un hombre encuandecido un frailejón en niebla entelerido una ceiba una sombra envejecida donde viva la lejanía saber del hospedaje del silencio mirar atentamente el horizonte mientras la muerte nos espera un rato mientras la tarde se despide lenta mientras la selva hacia la noche viaja saber de la escritura de las piedras del colosal silencio de los grillos abrirle los postigos al crepúsculo tantearle a los sueños sus luceros fundir los versos en tenaz acero hacer caber a Dios en un dedal al Sol en el ojo de una hormiga al mar en los labios de una perla mientras la luz ensimismada duerme ser lámpara en la noche de la aldea sin aldaba sin llave sin silbido reconocer el sueño entre la luz hasta bajarnos de la sombra in albis y encontrar otro insomne en el camino recoger las preguntas de los niños para que nunca el hombre pierda asombro nombrar la libertad la vida el fuego la fuerza de los sueños de los ríos las canciones las hierbas de la tarde morir cantando sacudir asombros darle vida a la tierra la alegría a la lluvia color al arco iris romper cercas sembrar enredaderas amanecer con nuevos alumbrajes preparar un manjar que a todos sacie a la gacela bajo el tamarindo conocer las entrañas de las hojas el corazón del bosque y sus vitrales el páramo sus cuitas y plegarias desenterrar el misterio de la rosa ahuyentar la sombra y sus reveses escapar del ladrido de la calle del hosco muñón del peregrino del puñal que en la acera nos espera o del barco que acecha nuestras costas dar con el ámbar del primer arroyo traspapelar la terquedad del lunes aullar juntos delante de los cielos escucharle al pobre su alarido compartir esperanzas con el árbol expulsar el despojo mutilado ser libres así el fuego nos cercene quitar algunas comas al crepúsculo ver la noche sin que nadie contradiga eludir la risa ensangrentada dar con una migaja de soledad marina atravesar tragedias agonías alero interrogante incertidumbre dar forma al vacío ojos al poema para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr con el peligro de la vida acercarse a los que sueñan o sollozan o tienen hambre y sed bajo el cielo verse en el que tiene más de mil años de pedir pan y sueño en el que no tiene camino que seguir detenerse a la orilla sangrante de una pena adentro de las pequeñas casas de cartón escuchar el sonido de las lágrimas acordarse del viaje hacia la sombra alumbrar la maravilla encender relámpagos asombrar al tiempo sentir las sombras fundar los sueños amar al viento limpiar el poder cuando corrompa unir lo posible con lo imposible llevar el infinito a cuestas sentarse en el lugar del hambre llevar a peso las palabras reinar sobre la muerte salvarse juntos saber cuándo con qué fuerza de qué modo asumir nuestro destino salvaguardar al hombre que florece la lumbre lubricante de la piedra descargar nuestros almácigos vivir mientras el alma nos suene morir cuando la hora nos llegue ver regresar la primavera pasar a tiempo la palabra abrirse desgarrarse con el otro pronunciar la palabra decisiva confirmar que la civilización no es más que una injusticia armada que la poesía es una insurrección que el poeta no se ofende porque le llaman subversivo cuando le dicen insurgente decidirnos por la libertad de la palabra hasta hacerla timón en nuestras manos para el hombre que empina su bravura rebelarse en la muerte bochornosa ir tras la flora del variado enigma llegar a la mejilla de la tarde amar la tierra amar al monte al hombre los cangilones de hambre a la intemperie rescatar las preguntas de los otros preguntar por la rosa por el hombre recobrar la palabra germinal su legendaria esquina memoriosa la pródiga semilla sobre el campo las claras madrugadas fornicantes transgredir lo decible y permisible frente a una palabra enmascarada fantasiosa una clave articulada lujuriosa pertinente una palabra activa digna apasionada certera cruda furente fehaciente empuñada insomne verdadera una palabra que golpee al mundo y acompañe al hombre urgida llameante inextinguible adecuada al enigma universal y al majestuoso corazón del hombre a pulso de vinagre vino y júbilo dejar que asome la palabra el hombre toparse acompañarse entusiasmarse adherirse juntarse desaislarse asociarse zurcirse reunirse llevar en el pañuelo una granada ya pase lo que pase por si acaso alumbrarle el sendero a las luciérnagas alzar al sol la lluvia las fogatas velar por el camino de la aurora andar con el hermano que nos quede a la huerta perdida de la aldea para ver qué semillas recoger es tiempo de arrumbar los macundales de encontrarse de nuevo con las topias usar el cielo en caso necesario a la tierra en ausencia de sus manos emborronar de lluvia los poemas de lidia en lidia al alimón al quiebro en busca de la obranza volar sobre el misterio de la arena labrar el día rasguñar el cielo dejar en batallón nuestros silencios deslindar terredad de abatimiento legado salvación andaje velas darle de beber a las botellas darle tiempo al camino a que regrese porque a las noches también les da sueño hacer esto o aquello hacerlo todo a tiempo hacer reír así sea con una sonrisa de gato el problema radica en la sonrisa todos entienden menos los idiotas se castigan las costumbres riendo o con la fuerza de un artículo de fondo bajo un paraguas toda duda cabe todos los besos ecos y jadeos todos los escenarios de Broadway todos los alaridos todos los cuernos de las fotos todos los zapatos de la lluvia importante saber en qué guerra estamos dónde fuimos o estuvimos esto es imprescindible y por supuesto entender muy bien al mar nadie sabe qué hacer con tanta lluvia   http://www.analitica.com/va/arte/oya/2653095.asp

Marìa Elena Solòrzano,Mèxico

IX Mariposa de tierra rescatas el polvo de los polvos, mitigas la sed de los cogollos, decretas en tu alcoba: ¡Páramo florece!   Descifras los símbolos del tiempo cuajado de gusanos.   En el ultra luz desplazas tu silueta. Invocas. Hechicera extraviada en la espesura del silencio.   Hay conjuros que obedecen a los ríos, a la techumbre con estrellas, a los pinceles, a tus manos.   En los andurriales del camino se apunta la presencia de su rostro.   Te ensordece el grito de la grulla y ya no sabes donde se encuentra Oriente para buscar atrás de la montaña la gruta pletórica de sueños.                                                                                           de: Fridamariposa, Mèxico, Edit. Tintanueva, 2007

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